Eres como si mi cielo
se hubiera caído,
brillando en la iluminación
de mi enigma estrellado.
Delia,
mi concordancia y fiducia,
mi policromía
de días felices
y gestos al corazón.
Significaré
que te viviré
al fin nombrarte,
mi enigma,
mi estrella donde la voz
aprieta tu nombre
y deja salir
las partículas melancólicas.
Porque Delia,
che sarà, sarà,
che amerà, amerà.
Mi revelación.
Eres como si mi cielo
se hubiera caído,
brillando en la iluminación
de mi enigma estrellado.
Delia,
mi concordancia y fiducia,
mi policromía
de días felices
y gestos al corazón.
Significaré
que te viviré
al fin nombrarte,
Perché Delia,
sarà quel che sarà,
amarà quel che amerà.
Eres como si mi cielo
se hubiera caído,
brillando en la iluminación
de mi enigma estrellado.
Delia,
mi concordancia y fiducia,
mi policromía
de días felices
y gestos al corazón.
Significaré
que te viviré
al fin nombrarte,
mi enigma,
mi estrella donde la voz
aprieta tu nombre
y deja salir
las partículas melancólicas.
Porque Delia,
Sara che Sara,
Amara che Amara.
a no esquivar las palabras
que mal decía.
Me enseñaste a decir adiós,
las palabras secretas,
a no huir de las otras.
Me enseñaste a decirte adiós,
sin fe,
con miles de ruegos,
para no desdecir el tiempo,
lamento.
Me enseñaste a no reclamarte,
a morirme con amor sin ti,
sin ti,
con amor a mí.
Te dejé.
Me dejaste.
Como dos líneas iguales
que, al saltarse,
dejan de encontrarse.
Me enseñaste sin Dios,
sin ti,
sin mí.
Y entonces entendí:
Dios
era la palabra.
Tú,
el adiós.
Yo,
lo que quedaba
después.
Llegaste.
Y ya no supe
si eras Dios,
si eras tú,
si era yo
diciendo adiós.
Llegaste a Dios.
Me enseñaste a decir Dios.
A no esquivar las palabras
que mal decía.
Me enseñaste a decir a Dios
las palabras secretas,
a no huir de las otras.
Me enseñaste a decirte adiós.
Sin fe,
con miles de ruegos,
para no desdecir el tiempo,
lamento.
Me enseñaste a no reclamarte.
A morirme con amor sin ti.
Sin ti,
con amor a mí.
Te dejé.
Me dejaste.
Como dos líneas iguales
que, al saltarse,
dejan de encontrarse.
Me enseñaste sin Dios,
sin ti,
sin mí.
Me enseñaste
que también se puede morir
sin morir.
Y entonces entendí:
Dios
era la palabra.
Tú,
el adiós.
Yo,
lo que quedaba
después.
Llegaste.
Y ya no supe
si eras Dios,
si eras tú,
si era yo
diciendo adiós.
Llegaste adiós.
Vivo la muerte para poder vivir
Siempre al borde de vivirla
Siempre al fin de conquistarla
Siempre desafiando sus vidas
Memorias
No quiero perderlas
En la muerte encontré su existencia
Al fin la muerte dándome la vida
Naciendo en cada costalazo
de amar-no las memorias van contentas
Tu presencia las vuelve inconsolables
La vida
Tu presencia
Hacia la raíz, Cristina Arribas González (Hijos de marzo, 2026)
Dios es espíritu, nada más que eso.
En su suma importancia no tiene tiempo.
Ni el ser le es otorgado por la lámina, por el córtex, por el cerebelo.
Su cuerpo se creó en la epidemia del espejo,
en la fracción que originó el tiempo.
Soy su dios mirando al espejo.
Sonrío silencioso entre éticas que me marcaron con dolor,
religiones que yo no necesité.
Dios es espíritu nada más que eso
En su suma importancia no tiene tiempo
Ni ser es otorgado por la lámina
Por el córtex
Por el cerebro
Su cuerpo se creó en la epidemia
Del espejo
En la fracción
Que originó el tiempo
Soy su dios mirando al espejo
Sonrío silencioso entre éticas
Que me marcaron con dolor
Religiones que yo no necesité
La inmutabilidad de dios, Cristina Arribas González (Hijos de marzo, 2026)
¿Dios tiene pasado?
A veces lo imagino sentado entre ruinas, tocando con los dedos las cenizas de las primeras estrellas.
Quizá también recuerde.
Quizá haya nombres que todavía le duelan.
Mundos que no pudo salvar. Voces que se perdieron antes de llegar a la luz.
Tal vez la eternidad no sea olvidar, sino conservarlo todo.
Y por eso el silencio de Dios se parece tanto a la memoria.
Dios tiene pasado, Cristina Arribas González (Hijos de marzo, 2024)