Raíz | Cristina Arribas González

Raíz

He aprendido que las raíces no buscan la luz.

Descienden.

Atravesan la tierra húmeda, la oscuridad antigua, los nombres que nadie recuerda.

Mientras las ramas conversan con el viento, ellas escuchan.

Guardan la memoria del agua, la cicatriz de las piedras, el rumor de los cuerpos que un día fueron bosque.

Yo también descendí.

Creí que caer era perderse y descubrí que toda profundidad es una forma secreta del regreso.

Ahora habito esta sombra fértil.

No pregunto por el fruto.

Me basta saber que bajo mis heridas algo continúa creciendo.

Algo invisible.

Algo que todavía pronuncia mi nombre verdadero.

Raíz, Cristina Arribas González (Hijos de marzo, 2025)