Me enseñaste a decir dios,
a no esquivar las palabras
que mal decía.
Me enseñaste a decir adiós,
las palabras secretas,
a no huir de las otras.
Me enseñaste a decirte adiós,
sin fe,
con miles de ruegos,
para no desdecir el tiempo,
lamento.
Me enseñaste a no reclamarte,
a morirme con amor sin ti,
sin ti,
con amor a mí.
Te dejé.
Me dejaste.
Como dos líneas iguales
que, al saltarse,
dejan de encontrarse.
Me enseñaste sin Dios,
sin ti,
sin mí.
Y entonces entendí:
Dios
era la palabra.
Tú,
el adiós.
Yo,
lo que quedaba
después.
Llegaste.
Y ya no supe
si eras Dios,
si eras tú,
si era yo
diciendo adiós.
Llegaste a Dios.
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