dentro del rosal matarme han.
Se llamaba Carmen Delia,
debió llamarse Rebeca,
porque tenía el poder
de ahuyentar la vida
con su belleza.
Jamás tuve que pasar por su huerto,
ni llamar a su puerta,
ni jamás tuve que detenerme
a arrancar aquella rosa
ni a mirarla.
Pero era el centro de aquel huerto.
Parecía no asombrarse
de destacar entre las demás.
Y en el momento
que la arranqué,
me clavó su espina.
Me dejó una herida
que jamás curó.
Il y a un amour
qui ne sera que dans ton cœur,
pas dans ta vie.
Y, como en un ritual atávico,
desapareció entre el salitre y la lava,
entre montañas,
conjurada a la profecía.
Juró morir entre batallas y rosas,
entre nostalgia y gusto,
que no decían mi nombre.
La rosa mística, Cristina Arribas González
(Hijos de marzo, 2026)
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