Les textes sont comme toi, mort | Cristina Arribas González

Les textes sont comme toi, mort

Les textes sont comme toi, mort —

ils se propagent,

goûtent à la lumière,

puis se couvrent d’ombre.

Ils reculent vers l’enfer,

se multiplient,

mort, mort, mort.

État de clairvoyance —

ma magie est ta magie.

Je peux avec Dieu, sans Dieu,

sans lui, sans être.

Je peux, Dieu, être.

Je tends mes mains vers Lui

pour connaître les tiennes, ton âme,

et soudain — j’arrache ta vie.

C’est mon nombre,

l’ennemi,

celui que je répète,

et répète,

et répète,

avec la stratégie de la douleur.

Je ne me blâme pas,

je me distrais,

je me transforme.

J’ai la misère et le don du talent,

invoquant sans fin

les naufrages anciens,

les lignées perdues,

et un cœur,

et un cœur,

et un cœur.

L’idée de la cuirasse me poursuit —

les blasons, les châteaux.

Je passe d’un temps à l’autre,

et je ne peux cacher

mon désespoir de ne pas savoir qui je suis.

J’ai un nom que je ne crois pas,

que je n’habite pas,

que je ne comprends pas.

Son cœur me fait mal en moi,

son amour en moi,

car il signifie la mort —

et je le sens.

Tu me fais mal,

même morte.

Tu existes, profanation du silence,

et cela me fait mal,

mal, mal,

tant, tant —

que dans la magie des noms perdus

j’ai perdu

l’obscurité céleste des mots.

*Extracción de La poesía del encanto (2025), Cristina Arribas González.*